A veces pienso que a mala hora conocí Meneame, que a mala hora se me ocurrió interesarme por la política real, la del día a día, la de los recortes y los rescates bancarios.
Hay momentos en los que me gustaría ser la persona más idiota en este puto país de idiotas.
Seguro que sería más feliz y me ahorraba mil disgustos, pero ya es tarde.

Es como el inocente cuento de la rana hervida
¿Lo cuento? Ahí va:

“Imagínense una cazuela llena de agua, en cuyo interior nada tranquilamente una rana. Se está calentando la cazuela a fuego lento. Al cabo de un rato el agua está tibia. A la rana esto le parece agradable, y sigue nadando. La temperatura empieza a subir. Ahora el agua está caliente. Un poco más de lo que suele gustarle a la rana. Pero ella no se inquieta y además el calor siempre le produce algo de fatiga y somnolencia.
Ahora el agua está caliente de verdad. A la rana empieza a parecerle desagradable. Lo malo es que se encuentra sin fuerzas, así que se limita a aguantar y no hace nada más. Así, la temperatura del agua sigue subiendo poco a poco, nunca de una manera acelerada, hasta el momento en que la rana acaba hervida y muere sin haber realizado el menor esfuerzo para salir de la cazuela.
Si la hubiéramos sumergido de golpe en un recipiente con el agua a cincuenta grados, ella se habría puesto a salvo de un enérgico salto.”

Poco a poco, derecho a derecho, recorte a recorte, nos hemos convertido en dueños de los demás, y hemos dejado de tener el poder de elección sobre las cosas que nos atañen. Nos empobrecemos a pasos agigantados mientras una clase de ricos, poderosos y políticos, se blinda mientras sigue robándonos poco a poco. No tenemos donde elegir, y si democráticamente pudiésemos, la nueva opción sería eliminada de un plumazo.

Hemos llegado al punto de que protestar delante de un edificio y quemar unos papeles puede hacer que pases 4 años en la cárcel, y sin embargo, que un multimillonario haya provocado un agujero económico enorme para enriquecerse él y sus amigos, queda en nada; siendo el dinero de los verdaderos trabajadores, de la clase baja, la que pague el desfalco, mientras ellos nadarán entre billetes en busca de un nuevo pelotazo.

Donde la policía se ha convertido un instrumento que no piensa (¿alguna vez lo hizo?), simplemente obedece órdenes sin plantearse si son justas o no, perdiendo toda moralidad y hasta matando de forma impune, mientras que cualquier insulto contra ellos puede acabar bastante mal. Se ha perdido de vista el por qué, por ejemplo, algunas dictaduras triunfaron a pesar de su crueldad: el no plantearse si algo es ético o no, sino simplemente acatar las órdenes de “arriba” porque son lo correcto; creando una cadena en la que si bien la ética hace pensar que es horrible, dichos pensamientos se diluyen en un mar de órdenes de “es lo mejor para todos”, “ellos saben más que yo y por tanto lo que dicen será lo mejor”.

La justicia y la moralidad están corrompidas hasta la raíz, y mediante indultos y “no lo volveré a hacer” se permiten barbaridades. Pero sólo la clase baja, y la que antes fue media, es la que sufre. Mientras la venta de productos de lujo sube, cada vez resulta más común ver gente rebuscando en la basura, llorando o poniendo fin a una existencia marcada por la mala fortuna, alentada por una clase de privilegiados, que se ha olvidado de lo que ellos son: personas.

¿Dónde están la ética y moral? ¿Dónde está el freno de esta corrupción? “El vecino está peor”. Sí. Pero tu vecino también dijo eso unos meses antes de llegar a una situación irreversible. Basta.

El preludio de la canción dice…

Hace ya 7 meses, 3 días y 2 horas que naufragué en esta isla que no está en ningún mapa. La primera semana lloré como un muchacho asustado y el miedo vino a vivir conmigo. Luego maldije a Dios los 15 días siguientes y me pasé 3 días sin agua ni comida. Los siguientes dos meses he añorado tu cuerpo, he soñado con el tibio roce de las sábanas. Cada noche encendía hogueras en los montes, pendiente de que un barco cruzara por delante de esta isla maldita y en la playa he dejado mensajes de socorro, pidiendo que vinieras.

Arrojé cien botellas con mensajes urgentes y durante tres meses aprendí que la vida es un cangrejo, un fruto, el agua del torrente, el sol que cada tarde pinta de rojo el agua. Ya no siento temores, recuerdo vagamente que más allá del mar hay fusiles y espadas, y hombres que maldicen haber nacido un día. Y que aquel mundo era una isla de monstruos.

Ayer, me desperté cantando sin que nadie me dijera: “¿Estás loco?… ¿A qué tanta alegría?” Y cada tarde escribo en la arena unos versos que borran las mareas, y que de nuevo escribo.

Hoy he visto pasar un barco no muy lejos, he apagado raudo la luz de las hogueras y he borrado todos los mensajes de auxilio. Afortunadamente, el buque ha pasado de largo…

Anyway, never give up.

No hay que perder las buenas costumbres.

O puede que no valiese de nada. Que cuando tú mirases al cielo vieses solo una dorada mientras en otro lugar un pequeño aprendiz de todo solo viese una simple constelación. Que el amarillo se diluyese totalmente. Que nuestros caminos se separasen definitivamente. Que todo fuese como siempre. Como si no nos hubiésemos conocido.

A destiempo.

Aunque… ¿no hablábamos de personas? De las que querríamos que estén y no lo están, de las que están de alguna manera pero no es suficiente. Somos imperfectos e imprevisibles. Por eso nunca discerniremos bien entre un punto y final y uno y seguido. Ni una parte ni la otra. Simplemente, porque somos mezcla. Porque ya hay quien dijo que la riqueza está en la mezcla, y cuanto más mezcla, más pura.